Смотри, летят на серых вездеходах
Остатки туч, как чьи-то злые мысли.
Молчит душа, запутавшись в невзгодах,
Следы дождя раскосого повисли.
Туман прикрыл батистовые дали.
Здесь все как сон, внушающий сомненье.
Собралось воедино ожиданье,
прощание, надежда и смиренье.
Усохший лист, чей век совсем недолог,
Летит один. Один в пустом пространстве.
И рассуждает молодой фенолог,
О смене вех, природном декадансе.
Крутись, крутись, забытая пластинка,
Вращайся патефона диск неброский.
Передо мной размытая картинка
Прошедшей жизни, век ее короткий.
Забудем все, пусть брызжет «Франчакорта»,
Кружит меня осеннею кадрилью.
И черный диск звучит на меццо-форте
Неповторимым Беньямино Джильи.