Как крылья птиц, на небе облака,
а листья на земле твердят о смерти,-
подхвачены осенней круговертью,
они ещё шевелятся пока.
Пока они не превратились в гниль,
ох, предстоит уборщикам работка!
Почти беззвучно, обречённо, робко
сдаются листья, как сырьё, в утиль.
Коричневые, съёжились, в труху.
Где блики света, что на них играли?
Наверное, их холода украли.
Я не грущу, ведь небо наверху.
Там, перистые крылья распластав,
на юг, как птицы, облака по зову
ветров, летят в торжественности, снова
своим полётом смерти дух поправ.
2 декабря 2014