***

Когда-то, мыслям, в моей голове, было мучительно тесно ,
И я выражал их на белой стене, в виде сумбурного текста.
Но вот, опустела моя голова, а мысли --  ходят по крышам,
Так передайте им  эти слова, может они и услышат:

«Вернитесь, вернитесь ,вернитесь ко мне, без вас мир уныл и убог,
Пускай я стану безумен в двойне, кто не безумен, лишь Бог!»
Пустые холсты и пустые листы, лицо актера без маски,
Пусть занавес мой -- из  простыни , верните мне прежние краски…

Я буду писать в свой старый стол, -- никто не узнает об этом,
Чердачные мыши съедят стихи, и скажут: «Он  не был поэтом».
На старой кухне, мой пейзаж, покроется пылью и жиром,
Но буду писать  еще и еще, тогда, -- я почину с миром.

Меня схоронят  однажды зимой, а может,  и жарким летом.
И скоро, забудут, кто  я такой, запомнят, что   был  с «приветом».
Еще, я был отборный лентяй, летал в облаках и глядел  в бездну,
Но, пока звучали  эти слова, я верил, что не исчезну.