Читаю стихи, вспоминаю, правлю.
Пройдёт этот день, а за ним и лето,
наступаю летом на те же грабли,
в небе роза чайная, как монета.
Ночь окрашена перламутром
топит страх мой на дне колодца,
выпью ночь эту вместо солнца
я в прозрачном бокале утра.
И оставлю стихи на звёздах,
но без слов, лишь воспоминания.
Те скрижали вполне серьёзны,
мы когда-то их все узнаем.
Час расплаты не за горами,
кто отвёл нам такую участь?
Говорят, что ошибки учат,
вразумляют, скорее, едва ли.