Над пустырем, где гуляют ветра,
где старый вокзал недвижим и безлюден,
вьются свинцовые облака,
клубятся, как выстрелы из орудий.
Стойла автобусов ржавых на съезде
здесь ожидают, не зная чего.
Осень по-прежнему чей-то предвестник,
то ли зимы, то ли спящих депо.
Или тоски - безвозмездная прибыль,
только цена чересчур высока,
кажется вдруг мне, что где бы я ни был, -
Я на вокзале с билетом в руках.
И хорошо, слава Богу, спасибо,
если не ждать возвращения назад,
мне остаётся вокзал сиротливый,
пара часов и блуждающий взгляд.
Мне остаются пустые перроны,
в язвах асфальт, как лицо рыбака,
мне остаётся пустырь незнакомый
и осень на кончике каблука.