лоскуты моей памяти не дают мне спать,
не дают мне бодрствовать твои глаза,
повернуть хотелось мне время вспять
и начать сначала, начать с нуля.
так проходит день, а за ним и год,
и ещё вчера, словно прошлый век,
перейти эту реку придётся вброд,
переплыть нельзя, а мостов здесь нет.
я их сам сжигал, потому что вправе,
потому что строил их из последних сил,
кто хоть раз любил, тот, наверное, знает,
как любовь сжигает всё изнутри.
дальний берег манит осколком неба,
что невольно хочется мне там быть,
чтоб в печи испечь хоть кусочек хлеба,
нужно очень землю свою любить.
и на чёрных пашнях придётся взмокнуть,
возводить мосты через пену рек,
а иначе кончится раньше срока,
в человеке кончится человек.