на тонкой шее декабря, болтается фонарь,
сегодня холодно с утра, и в стельку пьян звонарь,
заломлен к небу козырек у старого сельпо,
и месяц режет провода тупым своим серпом.
горючих слов, горючих снов подбрасывал в камин,
что было - больно вспоминать… да все прошло, аминь,
расхристан день, раз триста лень молитву повторять,
мне больше некуда идти, и нечего терять.
вокзальный шум в душе ношу, в дороге лет полста,
с собою на груди фонарь нательного креста,
но нынче пьян, один изъян, да что там говорить…
проснётся к вечеру звонарь, и даст мне покурить…
________________________
худ. Клод Моне