Я ждал ее. Вдали на телебашне
мерцали красные как уголья огни
напоминанием, что день вчерашний,
уже прожитый, догорает позади;
что ожиданье, пожирающее дни,
еще стучит как метроном в груди.
И говорил себе я: "Да, немудрено
затосковать здесь. Но когда ответа нет,
то нет и времени, и, значит, все равно
что пару дней молчания, что пару лет."
Она спустилась. Постояв, мы двинулись домой,
сливая стук шагов с безмолвной темнотой.