Небесный мукомол просеивал муку
над спящей тишиной дворов и диких улиц.
Полцарства за перо.
Полжизни за строку,
окликнувшую нас.
Но мы не обернулись.
Отыгрывала ночь ведический концерт.
По непролазной мгле пыльцой тянулся Млечный.
Почти что кончен век,
сустав коленный стёрт
за шаг до пустоты в открывшуюся вечность.
И больше жажды страх желания шагнуть,
страшнее страха боль,
сильнее боли – жажда
недописать строку и всё перечеркнуть
однажды – навсегда.
Но главное – однажды
и с белого листа, с честнейшей буквы «Аз»,
макая в киноварь перо любви и веры,
покуда небеса надеются на нас
и сеют белый снег, не нарушая меры…