Искусство, как водка, не цель, а всего лишь способ,
Не цель, а всего лишь средство избавить себя от мглы.
Стихи и книги не голос, а шепот, всего лишь шепот,
Тихий, могильный шепот, пронзающий наши сны.
Писать большие романы - не бремя, а лишь попытка,
Очередная попытка сбежать от себя во тьму,
А вся эта боль и ужас не больше, чем просто нитка,
Тонкая красная нитка, пронзающая судьбу.
Любой рассказ - это крики, попытка делиться болью,
Попытка делиться страхом с теми, кто тоже трус,
И лучше я заразил бы всех близких опасной корью,
Страшной, смертельной хворью, чем вслух читал эту грусть...