Не метайте костей.
Нет у Бога просчета.
И случайность не вычислит хитрый чудак.
Мы, как пчелы нектар,
носим в чертовы соты
по былинке любовь.
Где же мед?
Что не так?
Что же спрятано Там
виражом поворота -
в закулисье,
где ангел полупьяный суфлер?
И бредёт по болотам треклятая рота,
чтобы выйти на дзоты,
встретить пули в упор.
Мы в тайге рубим лес, вере гать пролагая,
кровь и пот горьких слез выдавая за смех.
В истин сизом дыму,
закоптелый от гари,
я из джунглей надежд выхожу словно кхмер.