По холодному насту колючему
ветер гонит лист запоздалый.
Он сорвал его с ветки могучей,
лист озябший шуршит устало.
Позабыв о законах природы,
не хотел уходить, беспечный,
стал заложником непогоды,
путь его теперь - бесконечный.
Ищет временную обитель
то в кустах, то в траве засохшей,
только ветер, холодный мучитель,
не оставит в покое, похоже.
Лист жалеет о том, что остался,
не ушел с золотым листопадом,
так недолго покрасовался,
а своих не увидел рядом.