Приходят мысли и слова,
Витают где-то в изголовье,
И надо мне черкнуть, пока
Есть это мыслей половодье.
Вот лист бумаги-он пустой,
Он чист невинной белизною,
И нет в нем мысли никакой,
Коль мысль не вылилась строкою.
Но побежали буквы строк,
Их мысль связала нитью тонкой,
И вот заговорил листок
И зазвучал он песней звонкой.