Стоит бесшумно самолет
под тонким слоем снега,
обдумывая свой полет
как план с Земли побега.
Скучают крылья в тишине,
шасси увязли в луже,
он странно кашляет во сне,
наверное, - простужен.
Ему не нужен будет врач
болезнь исправить эту,
его толкнет слегка тягач
задолго до рассвета,
и побежит по полю он,
на взлетную прямую,
он в эту полосу влюблен
как в девицу младую…
Скользя по утреннему льду
от счастья он заплачет,
и, набирая высоту,
шасси под пузо спрячет,
разрежет носом облака,
все выше вверх взымая,
не видит солнца он пока,
сквозь стену пролетая.
Он знает твёрдо – над крылом
прозрачный мир знакомый,
летит сквозь тучи напролом,
пилотом ли ведомый?
Летит туда, где нет дождей,
где воздух непригоден
для глупо спящих в нем людей,
но там-то он свободен.
Там минус сорок за бортом,
там нет плохой погоды,
там он друзьям махнет хвостом,
поправ закон природы.
Там он на небе полосой
оставит нам посланье
о том, что счастье - быть собой,
когда летать - призванье.