Без имени, без рода, без сомнений
Глухой, немой художник-гений
Порвал картины и холсты спалил до тла,
Потом заплакал и взгрустнул слегка.
Он обещание давал и клятву Богу,
Что выбрал жизнь одну себе в подмогу,
Он не отрекся от мечты своей,
Ведь занавес пустился вниз печальных дней.
Остовы рваные картин былых
Смотрели на него прям исподлобья сверху вниз,
И он собрал их и отнес туда,
Где не найдёт никто их никогда.
И приступил художник новую писать картину,
Как Бог нас любит, создавая из листа равнину,
И вложил он в неё свою всю душу,
Забыв про океаны и про сушу...