Все глубже,
все быстрей и безотрадней –
во мне ветвится
дерево
стыда.
Не падает плодами ранними
в последних лет
раскрытые
гроба.
За что стыжусь?
Да все за то же.
Что близких мало берегу.
Что космоса душевной кожей
хочу коснуться, не могу.
Что все для юности святое –
давно сгоревшие дрова.
Что зря решил я стать собою -
расти, цвести
через слова.