Погребенный заживо своими же мыслями,
Перекручен кандалами в сосновом гробу,
Но я выбираюсь жуя землю с криками,
Что среди трупов жить не могу,
Проходя мимо засады воображения,
Оно как 33 демонических морд,
Она Сука довела до погребения,
А я ждал счастливый аккорд.
Но вот из сырой земли показалась рука,
С маленьким кольцом на мизинце тощем,
И какой-то облик с немого бугра,
Помог мне вылезти с могилы в общем.
И вот он счастливый в часах в пиджаке,
Показывает мне на себя самого,
А за спиной в смешном рюкзаке,
Лежали книги златые его.
И через секунду он уже испаряясь,
Бросает рюкзак на землю ко мне,
И я от слёз утерев удивляюсь,
Моим стихам что приходят в уме.
И эти стихи в золотом переплёте,
Подписаны автором-Щербинин Илья.
И я как птица в грубом полёте,
Понял что спас самого себя.