Прочла у одного автора:
Остаётся часто от поэта,
Лишь один запоминающийся стих.
Знать бы содержание секрета,
И я бы не писал уже других.
А, возможно, будет даже хуже,
Сочиняй стихи хоть на износ,
Но ты такой поэзии не нужен,
И останется для грядок лишь навоз.
N...a
И мои размышления:
Стихи кому-то – крепкая опора,
А для кого-то – горе-лебеда,
Увы, бывают яблоком раздора,
Иль лестью явною, прикрытой лишь едва.
Бывают: плодотворным вдохновеньем,
Внезапной вспышкой, озарением-инсайт,
Когда вдруг кто-то свыше – с откровеньем,
В экстазе жарком помогает нам писать.
Бывает, что «творим» и без разбора,
«Растут стихи, не ведая стыда»*,
И наших строк пустых борзая свора,
Мчит на простор, как мутная вода.
Но пишем мы, пусть знаем, будет хуже,
Когда так графоманим на износ.
Понять бы вовремя: «А труд тот – нужен?»,
«Быть иль не быть?» - вопросам всем вопрос.
*«Растут стихи, не ведая стыда» А. Ахматова