Он пишет размашисто самые снежные строки.
Он холоден, но бессердечным его не клейми.
Он слёз не минует, ведь он навсегда одинокий.
Он – день самый первый моей ненавистной зимы.
Ему два часа! Он кричит. Он – невинный младенец.
Он грозди рябины зажал в ледяном кулачке.
Склоняется осень над ним материнскою тенью.
Он ищет её – в каждом новом своём светлячке.
Он плачет! Он ищет её, но нигде не находит.
И некому кроху поднять и развеять печаль.
Ему два часа. Он – невинный младенец природы.
Он – зимнее чудо. За что же ему отвечать?
За судьбы людей? За пустые, озябшие клёны?
За пышное кружево, что непривычно сплетать?
Жаль, нет во мне жалости к самому жалкому стону;
И нет молока. Лишь вино… Да пустышка-тетрадь.