Уже который год, ни ответа ни привета,
и я уже заебался, дожидаться рассвета,
чтоб словить даже самый, малейший миг,
мы - Кафка и Пратчет - на разных полках книг,
нас заносит в даль холодная зима,
и мы не встретимся у одного берега,
мимолетно нас не подхватит веселье,
мы, уже даже засыпаем в разных постелях,
мы, не храним совместные фото,
которые расписаны стихами, на оборотах,
и разбежались на радость ветру,
мы, не сойдемся больше как море, в ветхом завете..