я помню,в юности своей,
как из бумаги делал корабли,
не терпеливо ждал дождливых дней
чтоб в лужу под поток их опустить.
и с напряженьем наблюдал,
как уплывают они в даль.
потом за ними я бежал,
бывало,что из виду их терял.
и вот сейчас,спустя года,
беру бумагу в руки,
и делаю,как и тогда ,
я корабли от скуки.
а скучно ведь от того,
что вся любовь,как та бумага,
что кто-то неизвестный никому,
сворачивает из нее кораблик,
и в самый-самый грустный день,
ее пускает под поток,
ему ведь забавляться так не лень,
ему от этого,как будто есть свой прок.
ушла любовь,уплыла как кораблик,
и снова я сижу один,
от холода замерз как зяблик,
ведь я никем сейчас и нелюбим.