Завтра проснусь, и, наверное, будет почта.
Даже наверняка.
И сердце взорвётся совсем как граната- осколочно.
Но сердцу без взрывов никак.
Поэтому писем твоих мне очень уж хочется.
Но это ведь только завтра. Я спать. Пока.
Утро ведь будет? Утро то будет, точно.
И будет погожим- смотри, как горит закат-
кажется, выгорит всё на земле, и точка.
Но остаётся дождаться утренней почты
чем то ещё живая моя оболочка,
пальцем себе крутящая у виска.