В миг затишья о павших грустите
С тайной мыслью, что, видимо, зря
В скорбный список спешили внести их
Слишком рьяные писаря.
Но сто граммов из "боезапаса"
Старшина в память их извлечёт.
Интендант же не выдаст, зараза,
Даже трети пайка на сей счёт.
А сто граммов, солдатских сто граммов -
Всем за совесть, а не за страх.
Их достойны живые на равных
С теми, чей упокоился прах.
Эта малая чарка - отрада,
Коль патронов нет даже во сне.
У стрелков же из загрядотряда
Их, конечно, хватает вполне.
Но без клича, затёртого всуе,
Вы уйдёте под сень серых плит,
Не геройствуя и не рисуясь,
А как долг вам гражданский велит.
Чтоб в азарте жестокой атаки
Превозмочь страха жуткую власть,
Пригубив обжигающей влаги
Перед тем, как в бессмертье упасть.