Снег белой перхотью лёг на зелёные плечи.
У пьедестала флейтист и бумажный стаканчик.
Люди кидают в стакан; кто полтинник, кто мельче.
Флейта тоскливо скулит, как затравленный мальчик.
Сверху, внимая флейтисту, взирают поэты,
визг тормозов прошивают собой менуэты,
миг проживая, гнусавые кваки клаксонов,
с флейтой джем сейшн затевают - убийцы канонов.
Флейта хлопочет о чём-то интимно вчерашнем.
Улица глушит бедняжку бетховенской мощью.
Небо колючее, низкое, злое, как рашпиль,
и фонари, как гигантские, древние мощи.
Быстро темнеет, и мощи прибавили яркость.
Площадь пустеет, и улица сбавила ярость.
Массу теряя, на улице жизнь замирает, -
Пушкин с флейтистом стоят, а флейта играет.
Декабрь 2014
Сиэтл