Стихи не пишутся и не случаются.
Они как пара кроликов случаются
для продолженья собственного рода.
Им все равно какое время года,
какое тут тысячелетье на дворе.
Так и рождается стихотворе...
И здесь не верю я в исповедальность.
Природе и стихам плевать на данность.
Они под кожу лезут, как проказа,
не ведая согласий и отказа,
словно лишай на свеженькой коре.
Так и рождается стихотворе...
Легко писать. Но грустно быть поэтом,
ведь и в стихах не рассказать об этом.
Секрет сей знает, разве, рентгенолог
или убийца, что срывает полог,
придя за спящей жертвой на заре.
Так и рождается стихотворе...
После такого выспишься не скоро.
Когда б вы знали из какого сора
вылазишь, чтобы в еще больший сор
свалиться и собой закрыть зазор
между небесным и земным каре.
Так и рождается стихотворе...
Стоишь, мишенью закрывая лоб,
за линию перевалиться чтоб,
и там, за ней наперекор судьбе
выводишь кровушкой: «Я памятник себе...»
И не найти укрытий в словаре.
Так и рождается стихотворе...