Когда уж мочи нет идти дорогой снежной,
И впору за сугроб упасть, и пропадать,
Вхожу я в первый дом и говорю небрежно:
«Хозяйка, вот он — я! Пусти заночевать»…
Подобные дома — так издавна ведётся —
Бродяге на Руси, как пристань кораблю.
Нахальству моему хозяйка улыбнётся:
«Входите, так и быть. Я баньку истоплю».
И вот полна водой берёзовая шайка!..
Я думаю себе под стылую метель:
Нальёт ли мне вина весёлая хозяйка,
Уложит ли меня она в свою постель?..
И ветра хриплый вой уже ласкает ухо,
И кажется родным чужой и старый дом…
А за стеной стучит и стонет, как старуха,
Заснеженный «журавль» с подвешенным ведром…