Разворачивая новый лист перекрестком асфальта,
Ты торопишься зря, зарекаясь дожить до утра:
Провисает мостом пресловутое завтра,
В нём любые зароки горят с азартом…
Свеч не стоит уже игра…
Каждый пушной зверёк на твоём манто – издохший.
Лег в бою за свободу.
За шкуру. За право бежать сквозь лес….
Разворачивая новый листок
в поисках скрытых горошин
ты не знаешь, что жребий уже брошен:
Полоса асфальта, скользкая, как леденец…