F.L.
Моя детоксикация:
освобождение души
от твоего в ней присутствия.
Картины
уже сняты со стен.
Окончена выставка. Пусто.
Хоть шаром покати.
Не грустно, не весело.
Транквилизаторы.
Насилие спама: роботы
стремятся порадовать
нас тем,
что мы не одни
и не оставлены без внимания.
Улицы полны народа
во всей их торжественной пустоте,
равнодушии
и роскоши убранства.
Я уже не плачу, даже по ночам,
но сильнее с опытом этим не станешь:
мотылёк, бестолочь,
не способен отличать,
где счастье, а где - свеча.
И птица надежды не оживляет пространства.
Весенняя живопись
вся вывезена:
Макс Слефогт, Коринт, Либерман...
Спасение - это понимать,
как важно
немного заботиться об этом теле.
Как я была счастлива
в преддверии
этой новой собственной смерти
(не ведая, что грядёт).
Едва продирая глаза, ещё в постели,
с первою мыслью, конечно же, о тебе.
А вечерами
улицы светили (и, кажется, даже грели)
тёплыми фонарями.
Рейн горел
последним общим закатом,
и ты целовал меня - жадно.
Заштопывая дыры в счастье,
я не заботилась о настоящем.
Я знала, как правильно,
но делала наоборот,
накладывая заплаты.