Нетленно все, что рождено душой.
Скрывающей в себе - крупицу духа.
Нетленно, как и каждая душа.
Не потому ль так чутко ловит ухо напевы тех,
кто жизнь из устья пьет - бессмертия, дарованного - с выше?
Не потому ль так тянется в полет приземистое, по житейски - чувство?
И тот, кто в мире создавал искусство,
давал возможность к пробужденью - всем.
Кто не сломленный смертью - на совсем.
Кто просто слаб. И умоляя - плачет.
Молитва- вовсе не заклятие - значит.
Молитва, - это нить к мирам любви.
Лишь там горят незримые огни, - дающие упавшим - обновление.
Но рождены мы не в простое время.
Устало по земной коре бредет
потерянный - людской, несчастный - род.
Все меньше света в тех глазах усталых.
Все тяжелее и мрачнее свод - небесных склонов
над над главой склоненной.
Вот - вот грозя явить себя огромной и страшной в пробуждении - грозой.