Когда мне холодно, а на дворе весна...
Сегодня - это время не мое...
Я кутаюсь в печаль своих стихов...
Накидкой паутин,протертую до дыр..
Из старой памяти стихов моих...
И солнце раннее меня уже не греет...
Голубка с голубем - не сядет на окно...
Все больше пишется о том, как я робею..
Как мучает меня - один и тот же сон...
Как будто вижу я того - далекого,родного...
К кому все тянется Душа моя...
Не хочет ,вредная, другого...
Любимого ей только подавай !..
Которому ее капризы безразличны...
Ее капризы безразличны....
Она страдает , тянет за собой...
А был бы милый рядом - я бы писала о другом...
О том романе - который длился в жизнь...
О почках на деревьях, о звездах,о Луне...
О ручейке, который без ответа...
И о любимой осени моей...
И день за днем читаю я о том...
Что было прислано спонтанно...
Но это так тревожит плоть мою...
Как все же я его Люблю!..
Я кутаюсь в печаль свою...
И лишь накидка из стихов мне помогает...
Пусть грустно мне и грустные они...
Но Душу неприкаянную - Согревают...