Взлетает самолёт, и белый след кометой
За ним стремится вверх, разрезав неба синь.
А кипа облаков – гагачий пух – как летом,
Как белых журавлей рассыпавшийся клин.
А самолёт летит… Всё выше он, всё меньше,
Стал точкой крошечной, и нет его совсем.
А след его плывёт, как трен у платьев женщин,
И осыпается листками хризантем.
А жизнь – сначала взлёт, стремление к вершине.
Шлейф из мирских забот – и с горечью полыни
Бледнеет, тает, исчезает след.
Взрыв. Вспышка… Самолёта нет.
Декабрь 2014 г.
Вото из