Осень пишет портрет
непрочитаной прозой
золотистый рассвет
цвет мимозы и розы
мутной стала вода
плещет в берег лениво
я пройдусь вдоль пруда
мимо старенькой ивы
я пройду по лугам
не спеша ,по привычке
постою,закурю
жаль,промокли все спички
пожелтела трава
заскучали деревья
на болотах туман
скрыл от взора деревню
посмотрю в небосвод
синий с серым отливом
как же сдесь хорошо
только осень,плаксива.