Зима сотворяет из снега холсты .
Под окном скулит пес-от тоски и людской хладности.
Мороз бьет ему цепями по лапам.
И проливаются из очей жгучие слезы,и сквозь них виднеется одиночество.
Я подбегаю к тебе с листочком набранного текста,и молвлю прочти.
Взираю тебе в лик,и все словеса, словно в бездонный колодец пали и разбились о пустоту.
И внутри все сгорело горели рифмы,строфы и чувства,что не успели сгореть медленно гнили в безмолвии ..
Что же такое слово против касания устами в шею,против того наслаждения,когда снимаешь печать,и читаешь кожи узор.
Чувствуешь теплоту и сладковато-пряный запах.
Я бросаю в тебя слова,они бьются о безразличие.
Слоги звенят словно хрустальные бокалы.
Что же такое слово ,против совместных селфи,против хвастовства в Инстаграме букетами.
А я с каким-то паршивым листочком набранного текста,даже не почерком.
Море слов билось с рифами смайлов.
А я словно тот пес под окном,и хладно мне от потери семантики слов. Прости,что горю внутри, не снаружи.
Прости,что чихаю текстом ,словно тифозная на грани прощания с бытьем .
Прости,что я к тебе с каким-то набором букв,против нынешних идеалов:смятого ложа,пустотности внутренней,ты перебираешь дев словно бусины,тлен за тленом.
А я для тебя лишь плюющая чем-то мерзким.