А где же - поэзия, если
пишет рука о всяком
разном, а рифма-вестник
вырвалось, как забияка
из дома, и - ну, буянить!
Внешне - "пуста и безвидна":
ей бы эмоций пряных,
а не занудства, сплина.
Простор за окном… Ярило
играет в траве высокой -
та мечется суетливо.
Вот так и рассказ мой соткан:
лишь пачкает лист бумажный...
Ну, где ж ты живёшь, поэзия!?
Так хочется чуда - важно
выплеснуть то, чем грезила...
Время бездарно мчится,
дни, как в кино, мелькают.
Не пишется и не спится -
поэзии не хватает!
Сбились земные ритмы,
лопнул завод пружинный.
Все мудрецы на вид мы,
а на поверку - лживы…