* * *
То не ветер воет в поле,
То – не в поле:
Казаки грустят о воле,
Лучшей доле.
И поют, но в песне этой
Слов не слышно:
О житухе слов уж нету
О станишной.
Сгоряча слова бросали, -
Всё на ветер,
Но никто на их слова им
Не ответил.
Дожидались век, другой, -
Дождалися! –
И с протянутой рукой
Разбрелися
Во все стороны, но где б
Ни скитались,
С лучшей долею оне
Не встречались.
Нету счастья ни в глуби,
Ни в столице,
И опять сошлись в родимой
Станице.
Чтоб в станишной нищете,
Распроклятой,
Доживать двадцатый век,
Век двадцатый.
* * *