Гуляла метель за окном.
И году пришел конец.
Мне видится старый дом,
На свет где явился отец.
Деревня. Пуста и глуха.
Молчит тишина в домах.
Могила его глубока.
Из праха – и снова в прах.
Недолгий, но яркий путь.
Седым стал уж в тридцать лет.
С пути он решил свернуть.
Обратной дороги – нет.
Он жил – как умел. Как мог.
Манила всегда высота.
Не знаю. Ведь я – не Бог.
Но сердце жгла маета.
Хотелось туда. Туда,
Где близкие – мать и брат.
Смертельные холода.
И нету пути назад.
Он брал высоту. Ведь он –
Монтажник-высотник был.
Под ветра и вьюги стон
Работал, трудился… Жил...
Я тихо сяду за стол.
Декабрь. И году конец.
Как жаль, что ты не пришел.
И все ж, с Днем рожденья, отец!
05.12.2014.