Говорят, что любят лишь раз.
Остальное- все проба пера.
Может это все было о нас?
Может подлинник я извела?
И в чернильнице тушь лишь на дне,
А перо лишь царапает лист.
Я пытаюсь продолжить,
Но, нет!
Больше нет на листе светлых мест.
Черновик был отложен давно.
И на нем было лето и осень...
Я с надеждой хранила его,
Но апрель мне лист чистый подбросил.
Я писала на нем, не смотря,
Где границы, где знаки и точки,
Где нельзя выходить за поля,
Где вопрос и где знак многоточия...
Места стало все меньше хватать.
Май дарил постепенно по строчке.
Вдохновение не в силах унять,
Забывала про все те же точки.
Летний месяц отдал еще два,
Подарил мне свободное место.
Рисовала, касаясь слегка,
Заполняя чуть больше поверхность...
Для штрихов не хватило едва...
Уместить все пыталась напрасно.
Я свой подлинник весь извела,
Написав на нем: "Любят однажды!"
Сохраню. Пусть со временем цвет
Поменяется в чуть пожелтевший.
Шелест станет похожим на треск,
Буквы станут немного небрежны.
Но не в этом ли вся красота,
Что порой нас внутри задевает?
И не этим ли разве сильна,
Что прекрасней еще, когда тает?
Я закончила подлинник свой.
Он со временем сменит окрас.
Он запомнит мой почерк простой.
Он запомнит, что любят лишь раз...