За столиком, опираясь на угол трапеций надкусанных слов,
можно словить приход /чьих-то старых знакомых/,
в зеркалах отражений сотен осколков снов,
самолично в попытках выйти из зимней комы.
Память? Сохрани эти глупые точки внутри кольцевой,
как в дверях зажимает фантомную боль,
и фантом стал той самой твоей тебя основной,
до избытка квадратные своды сводя на ноль.
Но зеленые ветки, разделенные ныне напополам,
лишь одна. Есть одна, по прямой беглым взглядом,
попутно выбрасывая чувства, как ненужный хлам,
к сожалению, уже второй или третий год к ряду.
Нам не сбыться, ведь тщетно стирать с окон дома маркером
тусклые дни, освещенные старым, поникшим в снегу фонарем,
в не менявшем с сезонами свою грусть старом парке,
где сменяется ночь очередным неудавшимся днем.
-
допиши за меня эти строки под ветром подземки потом.
так стремительно пусто.
мы не сбудемся.
жалко.