Я не заполнил страницу своей жизни.
Я пропустил, как целую главу.
Я не закончил повествование книги,
В которой существую и живу.
Я многогранен в моментах ситуаций.
Я словно соткан из разных лоскутков.
Цветных и черных, из шелка глянцы,
Как полотно без формы и концов.
Я как пятно зияющего мира,
Что обступив, таращится вокруг.
Моя любовь проходит меня мимо,
И обходя людей не замыкает круг.
Я не заполнил страницу своей книги.
Я пропустил, как целую главу.
Я не закончил повествование жизни,
В которой без любви я не живу.