* * *
Как часто мне снится обитель Циркон,
Там струны души шевелит геликон,
И льются волшебные гаммы
В заоблачье дивного храма.
На белой ступени у самых дверей
Встречает заблудших овец иерей,
А мне обязательно надо
Пробраться сквозь плотное стадо.
Но кроткие агнцы жмутся к ногам,
Завидуют крепким бараньим рогам
И жалобно блеют: « Греховны,
Спаси, мы заблудшие овны…"
Всевышний взирает на них с высоты,
И слышу раскатистое: «А ты?!»
– А я, – говорю, – Отче наш, не овца,
И видеть хочу не земного отца,
А истинный Лик занебесного,
Хоть плотского, хоть бестелесного,
Постичь, как он душу вдохнул в глинозем…
Но тут на обитель обрушился гром –
И нет ни Циркона, ни Рая,
И я от стыда угораю,
И, плача, шепчу еле слышно:
«Очисти от скверны, Всевышний!
Прости за слепое дерзанье!
Пошли мне любовь в наказанье!»