Мне снится каждый день один тот-же сон,
Будто бардак в груди и вроде все взаправду.
Под улюлюканье вбегаю на балкон
И покрываю их, невинных, матом.
За то, что даже в моих снах они зевают
И жалуются на скуку и на быт.
Хотя мой сон приятней тех реалий,
В которых им после своих снов жить.
Немного переделал, и, о, чудо!
Нет больше ненависти, злости и тоски
Рассказывать, простите, уж не буду,
Ведь это только мой сюрреалистичный мир.
Короче, даже тут успели поднагадить
И сообщить, что правильное есть.
Заставить баррикадами из правил,
Мой пепелац на части упереть.
Я знаю, знаю, что сие не писано
Ни в Конституции, и на заборе нет.
Мой сон не охраняется Гринписом.
Я даже не заявлен на патент.
Но, умоляю вас, уйдите на хер.
Прошу, не ссыте на безветренную гладь.
Я буду паинькой, встав на заре с кровати
И обязуюсь просьбы исполнять.
Позвольте насладиться той святыней
Что возводил почти десяток лет.
Наступит утро – будем в вашем мире
Изобретать блестящий драндулет.