Моему дорогому другу, поэту А.
Какие же самородки рождаются
В гротах моей Бесприданницы Родины!
О да! И некому руку подать!
А вы, паяцы, разрумяненные
В сафьяновых сапожках,
Краснеющие, как девицы, от похвалы,
ПляшИте! ПляшИте и пойте,
Божьи дудки! Ненавидя тех,
Кто вас об этом просит!
И вы, кукловоды, гении пиара и раскрутки!
Дергайте с прилюбострастием
За тонкие нити души;
УчИте их и без того наученных,
Продавать душу Дьяволу
За Славу, за бронзовый монумент!..
Ходы продуманы на два-три шага вперед…
Как жаль, что нет управы на поэтическую проституцию…
Клиент всегда прав!? Для кого это придумано?
И вот во всем этом китче вы плЯшете,
Как в дьявольской пляске,
Разбазарив буднично свой талант,
С опустошенными душами…
Так пляшИте же!