Они стояли перед людьми в профиль,
Шептали слова любви. Только сердца,
Его и её, разделяло несколько миль.
Он издатель тысячи книг, где-то в мечтах,
Она библиотекарь, а хотела бы быть танцовщицей
Балета в красивых и нежных лентах. Хотела бы
Бурю оваций и крики :"Браво". Хотела бы делать
Па влево, па вправо и всё сначала.
Он изредко рисовал. Недохудожник, недопоэт,
а ему уже около тридцати лет. Пару дней назад
, в тайне,К виску подставлял пистолет.
Он смотрит в её счастливые глаза, они сияют так ярко, как звезда. "Я люблю..."
Скорее всего это её любимая фраза. И, знаете,
Ей хватает и раза, ведь он обещал вместе
навсегда!
Глупая, ещё годик, иль полтора . Я стою напротив,
И верю, что всё неспроста.
Он безработный, недохудожник, недопоэт, а она...