Он курит мальборо красные, глядит кофейными глазами и улыбается.
Я не смотрю в ответ. Зачем? Всё равно он уйдёт через час.
И держать себя в руках, в этих ежовых рукавицах, пока получается.
Я затягиваюсь четвёртой. Выдыхаю. Пью ром через раз.
А он, зараза такая, вышколен, идеален, и весел.
Он обласкан любовью, вылеплен южным богом и им поцелован в лоб.
И ему судьба, ещё не раз и не два, счастья в несколько тонн отвесит,
Да и вряд ли попросит лет через -дцать, приготовить гроб.
Он всегда не один, всегда с кем-то, и постоянно чей-то.
Сегодня с дамой, завтра - с другом, вчера был в компании.
И я знаю, что мне не грозит занять это чьё-то место.
Для таких как я нет места, иного чем "друг", в его плане.
И ещё я знаю, что его можно выплюнуть только с кровью.
С кровью, что цвета упаковки долбанных сигарет.
С кровью, что цвета платья дамы, которая не ведёт и бровью,
Зная, что он, пожалуй, мой единственный верный ответ.
Вот поэтому я сижу и курю на кухне под Нину Симон.
Мальборо красные курю, как и он, чёрт бы его побери.
И понимаю, что если бы это был не он, если б это был сон,
Я бы сошла с ума. Я б умерла позже - снаружи, сначала - внутри.