Коктейль из меланхолии и мелатонина
И я надеюсь, что ничего не увижу во сне,
А стрелка часов меняет серые дни на
Далеко не черничные ночи и даже холодное утро ближе,
Чем ты ко мне.
Знаешь, а я ведь могу быть теплее,
Если искусственно подниму температуру тела.
Тепло закончится когда свечка истлеет,
Но сейчас я горю для тебя, дура,
Жаль, что тебе нет до этого дела.
Я часто разговариваю с тобой в стихах
Не от того, что боюсь сказать что-то при встрече.
Здесь все зависит от авторучки в моих холодных руках,
А в жизни ничего не изменишь красивой речью.
Пусть даже в самый романтический вечер.
Наверное, значение чая и кофе преувеличено,
Как и то, что кровь имеет привкус стали.
Я не дозвонюсь до тебя с тысячи номеров обезличенных,
Если мы друг другу так ни кем и не стали.
Бред. Помнишь лестницу вверх по спирали?
Я бы ни за что не отдал воспоминания,
У Хемингуэя не смог отобрать их даже электрошок.
Отдельная папка в памяти под грифом "Она и Я",
Без нее я нарисованный тобой простой кружок.
Пустой... Из стихов Бродского...
Эти стихи идиотские ведут к путешествию по психиатрам.
Явка с повинной "Мам, кажется я утонул в тоске",
А тебя поведут по операм и театрам
Которые утопят в липкой софитовой ласке,
Пока я иду по доске.
Ты пишешь истории болезни, так напиши и мою,
Пока я смотрю как реки в декабре красятся черным,
Пишу как убитые волки ждут свою стаю в раю,
Захлебываюсь этим "талантом" чертовым.
Знаешь, я бы хотел оставаться черствым,
Но лед дал трещину, а я стоял на краю.