На кой мне чёрт твои вериги
и глаз горящие угли?
Ты по ночам читала книги
про Элюара и Дали.
Пила абсент, текилу, виски,
коньяк, шампанское, бурбон.
А я в подъезде Зинку тискал
и жарил бабкин самогон.
Я открывал ногами двери
совсем в другие номера,
но в шишковидном теле зрели
гормоны кисти и пера.
И, завязав с пацанской жизнью,
я стал другим, по мере сил.
Теперь ни дня без рифм не мыслю –
так под поэта закосил.
Но ты мои крутые вирши,
что были только о тебе,
читала с видом бригадирши
доярок в костромском селе.
А твой портрет, что я полночи
в тоске по памяти писал,
чуть похвалила, но не очень,
сказав, что точно не Шагал.
Да, не шагал я ровным строем
под пионерский барабан.
Что до пера, то тут не скрою –
«пером» я с детства балова`л.
И кисти разбивал до кро`ви
об чей-то профиль и анфас,
а рассечённый лоб и брови
лечил зелёнкою не раз.
Но, позабыв друзей и пиво,
«я словно бабочка к огню
стремился так неодолимо»
в твою волшебную страну.
«Моя беда, а не вина»,
что пью, как конь – с горла`, не морщась.
Зато, поверь, я не притворщик…
И нынче – точно не шпана!
***
Ну, не сложилось. Что тут скажешь?
Мы разошлись, как корабли.
Но я с тех пор читаю даже
про Элюара и Дали.
09. 12. 2014