Мой друг Вальмон,
Я Вам пишу письмо,
Поверх обложки
Старенькой тетради,
И мысли, словно кони на параде,
Гарцуют и игриво, и легко.
Вам тяжек плен страстей,
Помноженный на возраст,
Скорбей белеют снежные холмы,
И Вы себя спросить бы не хотели,
Как далеко в тоске своей зашли?
Пятнать наряд зимы нелепым алым,
Считать, что Вы кому-то там должны...
Мой друг, а от себя Вы не устали?
Что за каприз, так обесценить жизнь?
Нет, право, умоляю, оглянитесь!
Зиме не вечно среди нас царить,
И время исцелит любые раны,
Конечно, если сможете простить...
Напрасно вы торгуетесь со смертью,
Сей торг так и не выигран никем,
И в лучшем случае, вам у Тюссо закажут
Из воска слепленный нарядный манекен...
Однако, я напрасно лью чернила,
Надеясь искренне Ваш разум пробудить.
Вы мчитесь словно лодка без кормила
По волнам чувств, Вас не остановить.
Что ж, я прощаюсь.
Буду ждать ответа.
Я все же верю - разум победит.
Поверьте в лучшее,
Хоть лучшего примета
Быть исключительно лишь где-то впереди...
Всегда Ваша