Дело простылого неба, дождь пускать по асфальту, руки остыли, дрожью спутались тропы и карты.
Этот декабрь бледный, солнце в нем кашляет светом, синим каким-то цветом. Все я пишу не о том.
Хорошие дети и люди, спрятали руки в руки, площади полные судей, видел бы нас Прометей.
Не было Прометея, а мало ли в нас героев? Тех, что огонь приносят на зло охладевшим богам.