Здесь далеко не игры, всё реально,
А смерть костлявая тут бродит за спиной,
В затылок часто дышит натурально
И не спросив, уводит за собой...
Не важно ей: поэт ли ты, учитель
И может дитя малое с груди
Забрать, поставить штамп, что неба-житель,
Вот тут пожалуй всем не до Любви...
Но я рискну, воспеть среди пожарищ,
Сей дар небес, неповторимый дар
И как сказал проверенный товарищ:
-Погасли свечи, но не кончен бал...
П.В.М. 8.12.2014г.