Прогноз на завтра сумрачен и прост. Кучкуются угрюмые вороны на острых ветках скрюченных берёз. Верняк – примета близкого циклона. Господь постановил: да будет снег – и я его решенье одобряю. Пусть этот мир исчезнет в пелене неистово закрученной спирали.
Я буду слушать белый шум стихий, отбеливать в себе слова и душу, переводить небесное в стихи, молясь за мир, сорвавшийся с катушек. И верить, что почивший в облаках очнётся и предъявит счёт к оплате за Танин мяч в простреленных руках, за мишкину оторванную лапу.
Слова, слова… заснеженная боль. Пурга укроет города и даты, безумцев, заигравшихся судьбой и пролетевших точку невозврата.
Но тот, кто бесконечен и незрим, в глухую ночь понятнее и ближе.
Мой первый внук пускает пузыри, и, значит, этот мир обязан выжить.